Outro Apólogo em citação a Um. Por Edna Domenica Merola.

Na disciplina Literatura Brasileira II, ministrada pela Professora Tânia Regina Oliveira Ramos, no CCE, UFSC , tivemos por tarefa a produção de um diálogo entre dois objetos, em citação a Um Apólogo de Machado de Assis.

Escolhi por objetos um tênis e uma meia. E por título: 
"Outro apólogo em citação a Um".

Era uma vez um tênis, que disse a uma meia:

— Por que está você com esse ar... Toda enrolada para fingir que vale alguma coisa neste mundo?

— Deixe-me, senhor.

— Que a deixe? Que a deixe, por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.

— Que cabeça, senhor? O senhor não tem pé e nem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.

— Mas você é orgulhosa.

— Decerto que sou.

— Mas por quê?

— É boa! Porque sou peça fundamental em qualquer ocasião. Então o visual de nosso patrão, quem é que o produz, senão eu?

— Você? Esta agora é melhor. Você é que o produz? Você ignora que quem o produz sou eu, e muito eu?

— Você pisa o chão, nada mais; eu é que protejo e agasalho, harmonizo o visual do calçado com a calça comprida, causo o efeito estético necessário...

— Sim, mas que vale isso? Eu é que chuto pra gol, vou adiante, me exibindo, e você vem escondido, obedecendo ao que eu faço e mando...

— Também os batedores vão adiante do imperador.

— Você é imperador?

— Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só se mostrando, e vai fazendo o trabalho sujo de pisar nas calçadas quebradas e cheias de fezes de cães. Eu é que sou limpinho: cheirando a amaciante de roupa...

Estavam nisto, quando o patrão deles chegou à casa. Não sei se disse que isto se passava nos pés de um mauricinho, que tinha a patricinha ao pé de si, para não andar atrás dela.

Chegou à varanda, tirou o tênis, tirou as meias, ficou descalço, massageou os pés, e entrou a relaxar. Um e outra iam refrescando orgulhosos, pela varanda, que era o melhor compartimento do apartamento com espaços ínfimos como os dedos do Pequeno Polegar — para dar a isto uma cor patética. E dizia a meia:

— Então, senhor tênis, ainda teima no que dizia há pouco? Não repara que este distinto patrão só se importa comigo; eu é que fiquei colado entre os dedos dele, unidinha a eles, abaixo e acima.

O tênis não respondia nada; ia arejando. O buraco ocupado pela meia estava agora vazio, sem ela. Silencioso e ativo como quem sabe o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A meia vendo que ele não lhe dava resposta, calou-se também. E era tudo silêncio na varanda do apartamento; não se ouvia mais que o vuum-vuum vuum do vento no tênis e na meia. Caindo o sol, o mauricinho fechou a varanda, para abri-la no dia seguinte. Foi assim nesse e no outro, até que no quarto dia acabou a mão de obra. Era o dia esperado de usar o traje a rigor: a formatura da patricinha.

Veio a noite do baile, e o patrão vestiu-se. A patricinha que o ajudou a vestir-se, levava a certeza empinada no corpinho, para dar algum palpite necessário. E enquanto o mauricinho compunha o visual, puxava a gravata a um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando... A meia para mofar do tênis, perguntou-lhe:

— Ora agora, diga-me quem é que vai ao baile, nos pés do mauricinho? Quem é que vai dançar com a patricinha, enquanto você volta para a varandinha, antes de ir para debaixo das camas? Vamos, diga lá.

Parece que o tênis não disse nada; mas um chinelo grande e não menor experiência, murmurou ao pobre calçado:

— Anda, aprende, tolo. Cansas-te em abrir caminho para o mauricinho e ele é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas jogado na varanda. Faze como eu, que não me exibo e não sirvo para exibir ninguém.

Contei esta história a um professor de melancolia, que me disse, abanando a cabeça: — Também eu tenho servido de tênis a muito mauricinho bipolar!

ADENDO: Um Apólogo. Machado de Assis.

Era uma vez uma agulha, que disse a um novelo de linha:

— Por que está você com esse ar, toda cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma coisa neste mundo?

— Deixe-me, senhora.

— Que a deixe? Que a deixe, por quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na cabeça.

— Que cabeça, senhora? A senhora não é alfinete, é agulha. Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu.

Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.

— Mas você é orgulhosa.

— Decerto que sou.

— Mas por quê?

— É boa! Porque coso. Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é

que os cose, senão eu?

— Você? Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu, e muito eu?

— Você fura o pano, nada mais; eu é que coso, prendo um pedaço ao outro,

dou feição aos babados...

— Sim, mas que vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás, obedecendo ao que eu faço e mando...

— Também os batedores vão adiante do imperador.

— Você é imperador?

— Não digo isso. Mas a verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto...

Estavam nisto, quando a costureira chegou à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser.

Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana — para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:

— Então, senhora linha, ainda teima no que dizia há pouco? Não repara que esta distinta costureira só se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima.

A linha não respondia nada; ia andando. Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa como quem sabe o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha vendo que ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic-plic plic-plic da agulha no pano.

Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia seguinte; continuou ainda nesse e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.

Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto necessário. E quando compunha o vestido da bela dama, e puxava a um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando, acolchetando, a linha, para mofar da agulha, perguntou-lhe:

— Ora agora, diga-me quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas? Vamos, diga lá.

Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha:

— Anda, aprende, tola. Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me espetam, fico.

Contei esta história a um professor de melancolia, que me disse, abanando a cabeça: — Também eu tenho servido de agulha a muita linha ordinária!